Escuchando: Your hand in mine - Explosions in the sky
lunes, octubre 31, 2011
Arizona
El problema es que no teníamos plan B. Ni C. Supongo que,
con la ignorancia de aquellos tiempos, pensamos que duraría, que el final no
existe. Pero todo es como esas carreteras que recorren llanuras inacabables,
que superan una y otra vez el horizonte, hasta que terminan. En algún punto se
acaban. Nosotros las recorrimos todas, a la máxima velocidad que nos
permitieron nuestros corazones. Hasta que explotaron y el silencio se pudo
escuchar a lo largo de toda la llanura. Luego, plantados en mitad de aquella
extensión árida. Perplejos. Sólo bolas de espino y arena. No había ningún plan. Ni conocíamos las instrucciones. Así que
esperamos a que nuestros pies echaran raíces. Y ahí nos quedamos, en nuestro
metro cuadrado de arena. Sin mirarnos. Aislados el uno del otro. Ciegos. Sordos. Mudos. Sin rencor.
viernes, octubre 28, 2011
Querer no es poder
Caminas despacio, con esa forma tan tuya de hacerlo, como si
levitases. Yo te observo desde la cama, tu figura enmarcada por las cortinas.
Fuera los copos de nieve caen como si fueran hojas en otoño. Me esfuerzo por
recordar cuál fue la primera vez que te vi, pero no consigo que la imagen acuda
a mi memoria. No eres una más y lo sé, pero uno no cambia de la noche a la mañana;
a veces, no lo hace nunca. El humo de tu cigarro asciende hasta dibujar en el
techo algo que yo distingo como un dragón. Tu tatuaje partido en dos por el
tirante de la camiseta. Quisiera colocarme en el centro de la balanza, recordar
tu nombre, tener claro esta vez si tú también vas a salir por esa puerta o no. Pero
querer no es poder. Querer es otro trago más de ginebra. Querer es otro viaje
más a ninguna parte.
Escuchando: I'm Jim Morrison, I'm dead - Mogwai
Escuchando: I'm Jim Morrison, I'm dead - Mogwai
lunes, octubre 03, 2011
Pérdida
Todas las tardes suena la misma canción en el viejo tocadiscos que se muere día a día sobre la polvorienta estantería. Se me escapan las horas entre los dedos. Intentando detenerlas. Incapaz de disfrutarlas. Este olor; esta sensación. El miedo. Por primera vez. Tan real que duele. Todas las tardes. Por primera vez la pérdida, presente como la mayor enfermedad del adulto. El miedo a sufrir pérdida. Todas aquellas tardes. Duele. Rechazo al transcurrir. Pasito a pasito cada día hacia el sentimiento de desamparo. El otoño existe y esta luz cegadora desaparecerá entonces. Es extraño pensar que todo aquello ha quedado atrás. Ahora, tan lejano. Es tan breve ese tiempo, la luz que se nos permite. El instante apenas disfrutado. Imposible de atesorar. Imposible.
Escuchando: The cross that stole this heart away - Micah P. Hinson
Escuchando: The cross that stole this heart away - Micah P. Hinson
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